La rose noire

Il aima une rose noire, et cette rose noire ne poussait dans aucun jardin. Libre, sauvage, elle fleurissait à l'écart des chemins convenus.

Une fois par semaine, elle consentait à sa visite. Elle se laissait alors caresser des yeux, faussement indifférente, et, parfois bienveillante, lui faisait cadeau de la douceur d'un pétale.

Il conserva ces pétales, et quelques épines aussi, souvenirs de jours moins tendres, dans une petite boîte à cigares dont il ne se défit jamais.

Après sa mort, un de ses petits-fils trouva la boîte... Et jeta « toutes ces conneries » à la poubelle.

Puisse-t-il, pour cela, rôtir en enfer.