L'amant peine

Il s'échine

S'escrime

A l'effleurer

Le sabre n'est plus au clair

A peine plus épais

Que le filet de sang

Irrigant sa chair

Trop de "peut-être"

Pas de volupté

L'amante fanée

A beau se déhancher

Leurs âmes en peine

Peinent à convoler