Le 71

Savoir écrire ici, entre les sacs et les soleils. Tes formes sont nous et tes indices oubliés. Tout à l'heure un toit grisait le monde en rouge : il s'agissait de toi, à l'hiver qui pleut pas. Et tu disais le monde est un grand manège feu, qui bouge comme ça comme le caléidoscope tu sais le noir et bleu. Oui c'était avant mais c'était bien.

Combien il y en a des histoires sur les murs, qui portent les pas des métronomes cassés : j'histoire rouge brique pour toi. Et un jour ça prendra vie et un jour ça mourra pas. Combien il y en a des sentiments comme ça qui nous achèvent. Combien il y en a des pavés avec des trous et des chaussures qui tapent et claquent à faire tomber nos vies. Oui mais tu verras on mourra pas.

Une trilogie à deux : tu sais ici il pleut. Et sur la vitre il y a des musique ternes qui tombent sans fin.