Le colporteur (34)

Je marche tant, sur les sentiers,

sur les chemins, des jours entiers

et tant, qu'autrefois et ailleurs

je fus sans doute colporteur.

Porteur de jour, de nuit sans nombre

au chaud de l'été, alors, l'ombre

de mon ballot sur la callune

me faisait bossu de la lune.

J'allais d'extrêmes en confins

vendre des boutons mais enfin

donner la nouvelle du mois,

le prix du blé, la mort du roi,

vendre à leurs mères des aiguilles,

accepter, servie par les filles

pour que la soif d'août se résorbe,

de l'eau, coupée de vin de sorbes.

Celui qui vint reste étranger,

vendre, rarement échanger,

une seule fois j'ai osé

un dé d'argent contre un baiser.

Tant marcher, vagabonder tant

cela n'est pas une existence,

que le ciel arrive à ton aide,

colporteur.

                     Sous un col très raide,

un hiver, un vent de Thulé

déroba ma cape huilée

puis il tissa, venus du pôle,

ses fils mouillés sur mes épaules.

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