Le matin.

Le vent venait de terminer sa mise à jour: il se rebootait à la menace de la pluie en faisant claquer les portes du grand couloir, s'enfilant dans un courant d'air difficile à éteindre.

Betty allongeait ses cils dans un bâton de mascara, les seins collés contre la tablette de la salle de bains, le sexe enfoncé sur le rebord de la vasque, le miroir embué.

Au canapé, le chat se passait la patte sur l'oreille et Mike Jagger jouait Sweet Thing dans le wifi du Bose.

Dans le jardin, le portail ne fermait plus à clé parce qu'on l'avait perdu un soir.