Le mien

Il est fait de pleins de bouts de mon enfance.
Il a le parquet miel, qui craquait, de la jolie maison au fond de la cour.
On y entend du jazz résonner dans le salon. Jazz qui s'échappe d'un renfoncement à côté de la cheminée où quelques étagères supportent livres et disques savamment mélangés.

Quelle joyeuse vie que de voir le soleil inonder chaque pièce et donner de l'intensité à mes coussins de couleurs sur mon canapé drapé de blanc.

On est 4ème étage au moins et oui on est "on", forcément.
Moi, lui 5 ans et demi, et peut-être "lui" aussi, concentré dans son atelier, au milieu de mille bouquins qui jonchent les murs et le sol. Je l'observe faisant craquer mon parquet par ses cent pas.

Je sers deux verres de vins sur le bar; un bar regroupant amis et famille parfois, petit dèj solo ou encore tête-tête en amoureux.

Je sers deux verres de vin, le soleil se couche, je tire les grands rideaux blancs, allume ça et là quelques lampes qui prendront le relais du soleil pour réchauffer l'atmosphère.
Il arrive...J'ai cette sensation de perfection, de bien-être, parce qu'un logement parfait c'est avant tout "ça" pour moi : une sensation.