Le temps

Le temps s'effrite comme un vase en terre cuite un peu curieux qu'un enfant aurait fait de ses doigts malhabiles. Il est tard, il faut se coucher, je passe du soleil de l'été aux forêts flamboyantes de l'automne plein d'ivresse. Ma vie s'achemine avec quelques regrets vers des directions que je sens infinies, je ne veux pas mourir vieille, je veux juste me poser quelque part et profiter de l'instant présent. A l'amoureux qui passe: "Bonjour mon ami, prends-moi la main et marchons tendrement!"

Le temps épouse le poète aux idées romantiques, malhabiles, le ciel lui sert de partition, les nuages de toutes les notes de musique. Je ne connais pas la musique mais je la laisse me bercer sans résistance, sans regrets. Ce que je voudrais, c'est un thermomètre pour mesurer l'air du temps, celui qui passe et ne s'arrête pas. Tourner comme les aiguilles de l'horloge du centre ville, ou comme un derviche tourneur.

Le temps lourd ou léger, passe même lorsque l'on dort, sourire aux lèvres ou moue un peu triste, vite se dépêcher d'aimer avant que le temps fuit.