Le temps

Le temps nous est compté et les heures se font rares, les larmes de pénombre, le silence bavard. Le tic-tac du temps qui cogne dans les veines, le passé, le présent, les jours à la traine.
Où s'en vont tous les mots, les caresses, les rimes ?
Plus d'aube, de grand lit, de courbes à l'infini. Mon visage défait et mes mains orphelines, l'amour se dessèche quand la fête est finie.