Lenteur du mouvement ou paradoxe pancréatique

C’était, chaud, le sucre du fruit exacerbe.

De bulles en spirales, on nous dit qu’il est encore temps de viser la tête mais on ne veut pas, jamais les bras devant, on ne tombe jamais raide. La tenaille c'est le pari et puis se taire et puis Paris sans taire. On dirait que, les langues se gorgent d’écume, que les meubles se font la malle, tout est si profond et pour moins que ça. Les fragments se démesurent, on voudrait que, les sentiments balisent et se ferlent ou bien, s’enchainent, on ne sait plus. La croupe est accrochable et le visage pas refait quand une cicatrice en cache une autre. Je crois que, parfois j'écris juste.