Les fleurs d'eau

L'inconstance sibylline de tes syllabes

blâme les âmes en peine.

D'une plaine j'ai rapporté  sans mal

un tournesol emmêlé d'obscurité. Il brillait

dans le noir ocre, l'orée du soir

ensablée de son jaune

mièvre. Ce n'est pas lui

qui me regardait, c'était son cœur,

mouillé d'une pluie où la tristesse

se meurt. Je l'ai vu du haut de la colline

se faner, j'étais aveugle et le désespoir

de la rosée le noyait.