L'exil est un voyage au coeur de l'hiver

Il y a quelque part,
des coutures mouillées,
que suturent les failles
qui nous viennent de l'extérieur.

Celui-ci m'apparaît haché,
                griffé de traits
qui brouillent au regard
une partie de la vision .

Des arbres dressés défilent rapidement
opposés à la lumière , se frayant un passage
avec difficulté ,   en flashes rapides,
         à la façon d'éclairs stroboscopiques .

Si c'était une gravure,
il y aurait de grandes zébrures
sur toute la surface
contredite par des traits noirs.

Derrière la vitre du compartiment,
          c'est une forêt de bouleaux
happée par la vitesse,
aux habits ,         de blancs rayés

Une cathédrale végétale,
qui semble bouger ,
et dont l'image se brouille
un peu plus          sur le verre.

C'est aussi un all-over
d'obliques blanches qui progressent,
le pluie fouettant le train
comme un sarcasme.

La forêt n'en finit pas:
elle se prolonge indéfiniment,
comme ce qu'on imagine
des étendues immenses de Sibérie .

L'âme accrochée aux traverses,
aux fils électriques qui dansent,
et toujours le paysage        fermé sur lui-même,
à la façon d'une palissade      ininterrompue.

On ne peut même pas
s'accrocher aux barreaux :
l'exil est un voyage au coeur de l'hiver,
            et c'est une saison qui n'en finit pas.

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RC - nov 2017