L'hirondelle (7)

Le genêt, par mille et par cents

exulte, oriente au blasphème.

Du blé plus personne ne sème

sous le soleil assourdissant,

comme aux anciens jours, quand la source

même frivole fut choyée

près des figuières ou noyers,

humbles ressources mais ressources.

Etés passés ! de vous, étés

perdus -de vous, mon cœur élance-,

il reste si peu : le silence

est seul celui qu'il a été,

percé par les cris d'hirondelles.

Dans l'été creux oiseaux actifs ?

n'en crois rien et sois attentif :

on sait tout à présent sur elles,

âmes des temps sacrificiels

voulant revoir, âmes des pères,

tant d'entre eux tués à la guerre,

les champs de blé depuis le ciel.

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