Livre d'histoires

Doucement

Elle fredonne

L'enfant seule

Explore, dévore

Ce que le jour cache à la nuit

Ce que l'ombre dévoile

Son corps jeune

Sa peau, égratignée d'histoires

Doucement

Elle s'endort

Rouge la robe tombée

Chaleur vibrante

Et le souffle du torrent

La vasque bleue

Dévoilée

Son corps mouillé

Sa peau, vierge d'histoires

Doucement

Elle effleure

L'homme nu

Et devine les rondeurs à éclore

Enveloppé de mensonges

De promesses

Et de désillusions.

Son corps protège

Sa peau tendue, sommeil d'histoires

Doucement

Elle s'isole

Elle désole et se cache

Ses yeux sont des serrures

Où seul le soleil passe,

La lune tombe

Dans la béance de son ventre

Son corps déchiré

Sa peau, sillonnée d'histoires

Doucement

Elle se relève

Secoue son être et le craque

Elle danse

Brindilles d'âme fendillées

De secondes qui s'égrainent

Et s'envolent

Son corps censuré

Sa peau, déployée d'histoires

Doucement

Elle avance

Petits pas à petits pas

Elle pleure un peu, elle rit beaucoup

Elle regarde la vie qui s'enfuit

Plus de colère, plus de misères

Plus de gêne non plus

Son corps écrit

Sa peau, pages d'histoires

Le livre se ferme comme des paupières

Ne reste que l'encre

Les feuilles grattées

Et l'aube, peut-être

Toujours, la couleur rouge

Et je me tais