Mère de l'art

Mère de l'art

Il tombait de jour-là une pluie monotone.

Attachées dans le dos ses mains moites de none

Inquisition avide de sang pur à verser

De son pêcher d'amour doit punir pour expier.

Elle monte au bûcher cette femme rebelle

Et les flammes se jouent de la pluie qui martèle

Le ciel avait pourtant choisi de l'épargner

Homme dans ta folie tu n'as su l'écouter.

Entendez son silence, elle est pâle et sereine

Le futur nous dira qu'elle était une reine

Reine de liberté, il vivra ton bâtard

Pour relever la flamme celle noble de l'art.

Elle a aimé, oh oui ! Elle a donné son âme

A un homme, mon Dieu ! Quelle honte infâme !

None parjure, mère, femme dépravation

Monte sur le bûcher pour un dieu d'illusion.