On ne sait pas, on ne sait rien

On ne sait pas. On ne sait rien.

Si ce ruisseau sera rivière.

Si ce filet charriera bientôt boues.

Si cette eau claire n'infuse quelques cadavres.

Si ce cours d'eau ne virera vinaigre.

Si ce puits ne terminera tombe.

Si cet oasis desséchera demain.

On se sait pas. On ne sait rien.

Si on restera là, les mains trempées, le cœur vide.

On ne sait pas, on ne sait rien.

On se raconte des histoires.

D'éternité. De soif étanchée.

On se redit, la bouche humide,

Que la nature fait bien les choses.

Les yeux fermés, on croit qu'on sait.

On ne sait pas, on ne sait rien.

[Illustration : L'île aux cygnes, Henri Rivière]