Petite ou grand juron

C’était un gage pour bonne conduite.

L’instinct titube entre mes reins, comme s‘il suffisait d’écrire le désir en proie.

Je retourne mon linceul, j’arpente mon tutoiement, avec l’intime conviction qui me démonte.

Au calme les grandes sueurs

À l’eau les despotes

Ici tout parle

Ici tout s’empiffre

Ravale ses flammes

Nous avons l’attente

Ils ont la mesure

Mais rien ne fait jamais

Bonne figure

Le caprice flanche et me rate de peu. Mon corps est en chantier. Reste l’inachevé.

Ma peau striée sous les murmures cherche l’étendard de l’inconnu.

Revenir en flèche sous les carnages, il pleut des ondes et des carences.

Où sont les astres ? Qui vend le plomb ?