Pouzzolane

Je vois avec ces pierres noires,
d'Auvergne ,      son paysage quotidien ,
        devine le basalte qui s'épanche
et je me penche

pour saisir dans ma main,
        un peu de matière contradictoire
        parsemé de plantes joufflues :
des graviers dans un talus

ne devant rien à la météo,
         - une matière curieusement légère,
          aux bulles prisonnières -,
          sombre ou de couleur bordeaux.

                     Elle n'a pas connu,
comme le raisin,    la maturation
             lente et ensoleillée...
- ni les saisons ni la raison -

                         Est-ce un temps si révolu ?
Se rappelle-t-on de ces temps éloignés,
des soubresauts,         de l'explosion,
                des profondeurs de l'ombre ,

les blessures enfouies dans la terre ?
       De la roche en fusion
   vomie des cratères
à profusion.

Des hêtres ont poussé,         des plantes ont fleuri
                                              sur leurs pentes :
Il y a depuis,               cette longue attente
            ( un temps qui s'est assoupi ) .

                            Pourtant rien ne s'efface
quand verdissent les prairies :
En grattant un peu ,       sous la surface,
il y a ces traces d'incendie.

Le sol,     sous moi ,            sommeille,
et personne ne peut prédire
avec certitude                l'avenir
                           en état de veille.

Je laisse couler entre mes doigts
ce qui reste d'une région    en cendres
-      si la roche à nouveau , rougeoie
que, de nouveau,      la lave se répande -

            ( bien au delà de funérailles ,
            peuvent se réveiller les failles :
            qu'encore   s'embrasent les monts:
ce n'est que rémission ).

Qui sera là pour qu'on revoie
    la terre s'ouvrir ?
                     - pour vous le dire,
                      je ne serai plus là - .

RC