J’en ai marre…

D’être pauvre

Et de demander

Au dermatologue

De regarder ma peau sous les pieds

Alors que je sais très bien ce qu’ils ont.

D’écouter tout le temps la radio

Et de ne jamais rien rater,

De ce qu’ils me disent,

Tout ce je sais que je ne vais pas aller voir

Parce que je n’ai pas d’argent.

J’en ai marre

De devoir demander au médecin de mettre sur mon ordonnance des trucs qui ne sont pas remboursés.

De dire, non, non ça va, j’ai besoin de rien quand on me demande ce dont j’ai besoin.

De boire de mauvaises bières et de mauvais vins quand j’aime la bonne bière et la bon vin.

J’en ai marre

De dire que je trouve ça con de manger bio parce que je n’ai pas les moyens de manger comme eux.

De feindre avec ce type de la librairie, qui sait bien que j’aime lire mais que je viens dans sa boutique pour traîner dans son arrière-cour sans dépenser un rond. 

Et de faire de l’humour avec ça, pour m’en sortir indemne.

De devoir attendre qu’on me paye une bière au bar, alors que j’aimerais en payer une à tout le monde, par bravade, par panache, sans attendre rien d’autre qu’une rime de plus dans un poème.

De pleurer à la sécu,

De danser sans avoir envie,

De lutter,

De savoir que de prendre un verre en terrasse n’est pas un luxe et de ne pas savoir quelle marque de fringue  est la dernière,

De ne pas prendre de coke, de ne pas enculer de putes, de ne pas avoir le regard vide après tout ça.

De ne pas avoir envie de me coucher à 22h.

De faire des machines,

De pouvoir toujours répondre au téléphone,

D‘écouter toujours les mêmes vieux trucs,

De pouvoir participer à des ateliers d’écriture

Sans pouvoir dire que j’ai autre chose à foutre.

De ne jamais rater mes rendez vous ;

De n’avoir rien d’autre à foutre.

D’avoir de la peine à respirer

Des fois,

De ne savoir de quoi me mêler,

De ne voir que des murs blancs,

De la douleur… sous la neige.

D’écouter la même musique,

De ne me rappeler que de vieux souvenirs,

De voir mon pyjama se délaver,

De jouer du on se connaît avec mes voisins.

D’écrire sans fin,   

De fermer ton blouson,

De débarrasser tes Miels Pops,

De voir le ciel toujours sous son même amour.

De voir la poussière sur l’étagère.

De savoir qu’il faut que je te lâche la main,

Que je te lâche la main.