Serendipity

Maxwell était venu chercher l'inspiration là où il l'avait laissée dix ans auparavant. Quand il publia son premier roman, un polar au succès immédiat. Mais les désillusions furent immédiates elles aussi. Très vite il comprit que la possibilité de renouveler l'exploit était infime. Et cette découverte à l'époque résonna comme un lendemain de fête trop arrosée. 

Six heures de vol et il arriva à Paris. Sa chambre d'hôtel dans un immeuble haussmannien l'accueillit dans un décor sobre et confortable. Exactement ce qu'il lui fallait pour ne pas le distraire. A l'Hôtel du Temps, il prendrait le temps d'écrire. Persuadé au fond de retrouver ici sa verve poétique.

Il partit enrichir son imagination du côté de Montmartre. Quartier des artistes puisqu'il en était un lui aussi. Muser dans les ruelles au hasard était un délice. Lui qui n'avait que pour seules distractions la cigarette et les femmes.

Il s'arrêta sur les marches du Sacré Coeur. Vérifia de façon compulsive son téléphone, certain d'avoir encore un appel de son éditeur transi d'angoisse. Où était-elle ? Cette envie ardente de dire, de raconter, de révéler... L'automne arrivait et avec lui un vieux journal virevoltant au gré du vent. Il l'agrippa et coup de chance le détail d'un fait divers l'interpela.

Dans sa chambre cosy face à une fenêtre donnant sur les toits de Paris, il mit sur papier ses idées. L'esprit galopant plus vite que la plume. Et la mine réjouie, il avait déjà trouvé son titre : Meurtre au cimetière du Calvaire ...