Et merde, pas de titre.

Il m'as croché au croisement d'une rue croissante cotativement parlant, lui venait paître vers moi du coté pentatif murmurant. Mais c'était pas Frisco, il faisait plus frisquet, y'avait pas de fresques fantaisistes et l'urbanisme ici poussait comme de l'ortie longeant les trottoirs, pas de belles baies de bleu béant, juste des bouches bées bavant l'effroi, la flotte du ciel, le vent, le froid. Il se voulait p'tete Maya, ou Inca, auquel cas j'aurais compris l'allure loca, ouais, on aurait dis un cas, mais pas celui d'école, un vrai cas rare, quoi que, j'en restais pas si coi que ça. Il portait des pendentifs pullulant dans la putréfaction de sa chevelure churros puante, un genre de gourou égaré s'étant trompé de route, un temps soit peu roots, c'estc'que je me suis dis.

Ceci dit, ci gisait la crainte d'autrui, ci jaillissait mon attention perfide a l'attention de cette chose curieuse que les passants pur porc prenaient pour un pestiféré, dévisageant le sage en short so sweet shopé chépas ou mais c'est sur, pas sur Les Champs. Pas de gare a son égard, il m'accoste, je crie pas, qu'est ce ? :

- Uchungu ! wogé ! Wogé !

- Aaah, vous voulez l'heure, Lord Of Lost Country ?

- Chunwgalah ! Chunwgalah !

- Désolé vieux j'te suis pas, moi être d'ici, aqui. Tu comprendre ?

Il sourit, soit. Soit je lui rappelle un cousin cossu causant comme les gars qu'ils étalent sur les braises brûlantes les soirs de Méchoui a NoMAnsLand, soit il se paye ma gueule. Il reste figé la, des airs de philanthrope au premiers abords mais les bords de ses lèvres s'élèvent formant une courbe cynique, sacerdoce misanthrope en os qui me file la chair de poule a force, et voila que ce fêlé fripé me file la frousse, je fais ma flippette, fuis du regard et bifurque, les faits divers font froid dans le dos.

Je file, s'il a un couteau, qu'il le plante coûte que coûte, je continue mon chemin sous les gouttes, me disant qu'il conspire, pire, je l'entends rire, pire, je l'entends alors dire, avec ce petit ton hautain qu'ont les mormons devant leurs sbires :

- Eeespèce de tocard va…

Surpris, je me retourne, a sec de mots, et trempe, planté la comme une mauvaise graine dans le béton, frêle et bougon, drôle de saison, que cette époque, pauvre con, qui je suis, qui j'étais, de plus que lui, pis qui plus est, qu'est ce que j'fout la, sous la pluie, montant les cotes, vers les parvis, en file indienne, en plein le bruit

Suis je une feuille blanche ?

Suis je comme autrui ?

Un visage de plus qui surgit de la pluie.