Triste

Elle était là, assise sur un banc. Elle était triste, seule dans le froid.

Elle pleurait, elle avait peur. Elle ne savait que faire, perdue dans sa douleur.

Ses cigarettes, son rouge à lèvres, tout cela n'était que sa couverture,

Elle cachait en dessous une âme meutrie, mélancolique.

En mal d'amour, en mal d'amis, en mal de tout. 

Elle s'était construit un personnage, pour ne pas montrer sa faiblesse.

Ses rires aigus qui sonnaient faux, ses yeux bordés de noir, couvrant son regard hagard,

Déjà usée par la vie, elle ne savait que faire, elle n'avait aucun but.

C'est alors que ce soir là, lorsqu'elle était sur ce banc de pierre, 

Un inconnu vint s'assoir à ses côtés. Sans parler, sans rien savoir d'elle

Il lui pris la main et la serra fort. Se sentant en confiance, elle tomba dans ses bras,

Et éclata en sanglots. Cela lui fit du bien. Ils repartirent ensemble.

Pas besoin d'expliquer, il l'avait comprise.

Alors elle fut heureuse : elle comptait enfin pour quelqu'un.