Un arrière-goût de nos secousses mutines (2/2)

Bras dans le dos, menottes aux poignets, ils me traîneront au tribunal des enfants parenticides, me jetteront des pierres et des ouh de honte et de colère. Ils me jugeront.

Homicides involontaires. Meurtres sans préméditation. Violences morales ayant entraîné la mort sans intention de la donner. Génocide familial. Suicide domestique. Non-assistance à parents éplorés. Désertion. Des chefs d'accusation par-dessus la tête, mon avocat commis d'office, un excentrique à bouclettes, petit et pansu, ne pourra pas lutter. Il branlera du gras, à droite et à gauche, face aux jurés, face aux magistrats, au juge. Touillera du vent. Il bringuebalera sa carne avarié, puante, d'un bout à l'autre du prétoire, et plaidera mollement ; sans aplomb, sans audace, sans espoir.

L'auditoire, ivre et rigolard, sera blindé des soutiens à l'avortement des fœtus et des déjà-nés. En liesse à l'annonce du verdict, ils frotteront l'une contre l'autre des mains pleines de poques et du sang de leurs mioches. Alors, ils me pendront, assis, pour plus de sûreté, sur une chaise électrique.

Tu vois, Papa, ce qui s'annonce. Ce qui s'amoncèle au-dessus de mon crâne. A mes trousses, le monde anxieux. Condamné à courir sans cesse, pour fuir les insultes de la horde. Dans les rues, je croise mes adversaires. Sur mon passage, les mères hargneuses me jettent, à la manière d'un poids, leurs poussettes à la figure ; espérant certainement faire d'une pierre deux coups.

Les pères eux, préfèrent les poings.

Tu le sais bien.

J'ai conservé, en souvenir des années, l'empreinte que les tiens ont laissée dans ma chair. Comme un tatouage, comme un trophée. Je porte, aujourd'hui, sur les peaux molles de mes bras et de mes cuisses, les nervures violacées que m'ont values les caresses de tes mains de fer. Je les arbore avec fierté, elles sont ma croix, mon chapelet, pour me rappeler ma vie d'avant. Et mes erreurs, et mes folies.

Je sais mon Père, parfois je pars loin. Je m'évade et force la porte des futurs et des conditionnels qui dorment, poussiéreux, dans mes tiroirs. Plutôt que de badauder dans les centres-villes, je préfère divaguer au chaud, me terrer et te boire. Pour t'oublier.