Un jour viendra.

Elle était là, gracieuse et immobile, contemplant sa fenêtre.
Ses longs cheveux noirs cascadaient sur son dos dans une ondulation discrète. Sa respiration, calme et sereine, cachait un goût amère. Elle sursauta. Dans sa main droite, la femme tenait un verre... à moitié vide, faute d'être à moitié plein.
Elle le porta à ses lèvres et l'en décolla aussitôt. Sa deuxième main dessina une courbe oscillante, attrapa une boîte et, difficilement, en sortit un fin comprimé blanc. Plus qu'un, songea-t-elle, plus qu'un. Ses yeux se fermèrent, et, résignée, elle avala son dernier comprimé avant de reposer le verre dans le vieil évier vert.

Imperturbable, la femme retourna à sa place, et reprit son activité. Elle voyait dehors la neige tomber, les voitures se battre avec la glace pour pouvoir rouler, les gens de la maison d'en face faire la même chose qu'elle, rester immobiles devant leurs fenêtres ; observer.

L'interminable silence de l'hiver la gênait. Il l'étouffait lentement.
Ainsi, debout devant un paysage changeant toute l'année, elle avait su préférer l'été et ses rires joyeux à la froideur glacial.

Elle n'en pouvait plus de rester là, cloîtrée dans un lieu sain, à l'abris de tout, sauf de sa détresse. Un jour viendra où je sortirai, songeait-elle.

Ses mains se plaquèrent sur son visage soudain déchiré de douleur. Lentement, des larmes chaudes coulèrent sur ses joues d'une splendeur parfaite. Elle était belle, même en pleurant... Toujours si belle.

Elle fit volte fasse dans un soubresaut. Il était temps. Pâle, d'un pas tout de même assuré, elle avança jusqu'à la porte. Retenant son souffle un instant, elle l'ouvrit, doucement. Elle passa alors la tête au dehors, pris une inspiration, se précipita sur le seuil, tendis une main vers les flocons, et ses yeux crépitèrent d'une étincelle heureuse. 

Dans une impulsion, la femme s'élança vers la route et caressa la neige. Elle avait froid. Qu'importe? Pour la première fois, la femme touchait cette vie qui l'avait si longtemps tenue à l'écart du monde. Qui avait fait d'elle un être sans amour ; un être mort, dépendant de sa bulle.

Alors peut-être, un jour viendra où la femme rentrera, reprendra ses calmants et ses médicaments... mais pas maintenant.
Emerveillée, elle profite du temps, loin de la vérité ; Loin de l'oppression qu'apporte la dépression.