VACANCES EN VACANCE

Bureau du D.R.H hier :

"Entrez , soyez calme et brève" :

 « Pour nos congés de 99, mon Michel nous avait, sur la foi du petit livre rouge de M. Michelin, réservé deux chambres à l’hôtel Bel Air, avec vue sur la mer.

Après la sieste des petites, nous sommes partis complètement à plat, et oisifs du bas de l’Aisne, Saint Michel précisément  le mercredi 29 septembre, jour éponyme.

Dès Stains, l’autoroute est bouchée, alors  on déplie la carte de M. Michelin, et virons vers une virée dans les virages des environs de la Vire, mais à errer sous les ondées, nous ne découvrons que tard et affamés, nôtre hôtel aménagé dans une villa art-déco, réhabilitée mode  Restauration, ne servant plus hélas le soir depuis la veille.

La dernière galette Saint Michel coupée en quatre en guise de dîner, espérant que mes douleurs périodiques liées à celles chroniques ne s’allient pas, je m’assoupis avant de sursauter quand la chasse d’eau en amont sonorise gloutonnement ma  nuit  et  ce toutes les demi-heures entre deux ronflements  vaporeux jusqu’à l’aube.

Le jeudi, ciel couvert au lever, mystère : on ne voit pas la mer.

Au programme : douche froide cause valve baveuse, petit déjeuner continental avec miche lymphatique caoutchouteuse dont nous nous goinfrons, embarquement pour les îles Chausey, mer en kit, retour des petits déjeuners sur le pont et la Manche, rapatriement sanitaire à l’hôtel sous un gros grain, potage le soir après lessive à l’eau glacée sans génie, nuit habituelle.

Le vendredi matin tôt, nous filons gravir le Mont -Saint-Michel, implorant la pluie pour ne pas être noyé par les flots de touristes le hantant à la vitesse d'un cheval au galop, mais vues les flottes de cars, cela devait être jour du Grand Prix, ce que prie de sa baie l’abbé de l’abbaye de la baie.

Là, tout est bon dans le mont normand, dont le profil orne les manches aussi bien que le calvados illuminant les rayons d’un boutiquier vietnamien cédant à prix de pétrole à des japonais  des tours Eiffel "Made in China"; mais  il semble que  personne ne la vende cette eau de là homonyme, synonyme d’odeur de sainteté proprement provençale.

Au retour, nous crevons à Mortain, dans le coffre, le pneu dégonflé de  M. MICHELIN n’est d’aucun secours, on jette le cric de désespoir, et rentrons en micheline après dix kilomètres à pied sous le crachin. » 

« Mais de quoi me parlez-vous madame  Paulette ? »

«  Bah ! De mes dernières vacances ! »