Vers le sud (9)

Comme hier suivrai-je demain,

en altitude, les chemins

où de simples chapelles blanches

bornent les plateaux sans humains ?

Loin des parois, des avalanches,

ces essarts furent cultivés.

Affranchi de crainte je vais

réchauffer mon dos au mur, tiède

par le don du soleil levé.

Et là, mécréant qui n'accède

jamais au mystère vivant,

éveillé, je me vois souvent

pour longtemps contre la chapelle,

face au midi. Aucun auvent,

aucune pierre ne rappelle

ici dort un privilégié ;

un if, peut-être, non taillé.

L'été, les brebis et les ânes

des troupeaux broutent à mes pieds

la pousse pointue des gentianes.

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