A l'heure où reflue la marée

Il me reste à brûler  quelques roses flétries

et les hampes rouillées des acanthes

à tailler de grandes coupes dans les blés

pour rejoindre les prairies rases de Juillet

la lande rouge  les bruyères

 jusqu'à  l'estran  à l'heure où reflue la marée

Il me reste à sonder  le ciel sans espérer 

y distinguer rien d'autre qu'un fin brouillard  d'été

- il tient  lieu ici de beau temps -      

Que le soleil darde enfin  un rayon blanc

alors le voile se déchire

et la renverse du courant dessine des moires

tremblantes où dérivent les bois flottés                             

Il me reste la nuit tombée à suivre  l'oblique

 faisceau  des phares dans le reflet laiteux

 des vagues pour franchir  la  dune où zigzague  

blafard un  dernier rai de lune

et sonner le départ

Illustration : Henri Moret (voile blanche dans la crique)