ADIEU L'ARTISTE à Marc Bonnet

Les artistes sont des gens torturés, tourmentés.

Ils ressentent tant de choses que nous n'entrevoyons même pas.

Des imperceptions, des délicatesses.

Leurs yeux sont les pinceaux d'un monde idéal ou en déroute.

Une vision extasiée ou explosive.

Pour poser des images sur des maux.

Oser rebâtir un semblant d'innocence. 

Et voilà que d'une longue tresse de détresse il a traversé ma diagonale. Oiseau de papier doucereux et triste.

Voilà que d'un geste un peu flou il a enveloppé mon coeur d'une atonie sommeillante.

Les doigts repliés sur l'acier détrempé, les yeux au sommet du monde.

L'Ange Second a déployé ses ailes d'amour.

Il s'est envolé. Enlevé pour toujours aux siens.

Imprimé en lettres éclatantes dans mon coeur éclaté.

Et mes mains à jamais soudées aux siennes.

Demain, on portera son enveloppe en terre. Comme un bijou dans une boîte au trésor. 

Un manuscrit précieux d'une mer d'eau douce.

Si les Anges naissent en plumets, ce n'est pas pour rester dans une dimension trop étroite pour eux.

Ils ont trop soif de liberté. D'étendue majestueuse.

Les mots me manquent pour lui dire que lui aussi me manque.

Les mots d'ailleurs seraient ridicules, tout petits, cocasses. Idiots.

http://www.youtube.com/watch?v=e5hjvaa5ZT0