Brouillard

Brouillard       juste sentir

ne pas écarter le rideau

ne pas voir

ou c'est un abîme

qui s'ouvre

comme si les mots avaient pris chair

que devant la chair tout s'efface

la vie   un puzzle   

une nasse

Qui pourrait croire qu'on raconte

une histoire linéaire

qu'on tait  les fausses routes

les impasses

avec ce qu'elle ont pesé de leur poids

de pierre

d'amours déchues      

de guerres lasses 

de celles qu'on a perdues

sans même porter le fer

sans combattre  

qu'on panse comme des plaies

vivaces                

Brouillard  amère ritournelle                                                             

huis clos d'une pluie d'été

les notes virent  sur elles-mêmes

avant de s'effondrer

dans un dernier  sanglot

d'où renaîtrait le  rire

un  accord qui s'éteint

un  rideau que l'on  tire

Illustration : Clyfford Still