Ce qui reste de l'essence de la nuit

   
   
   Au retour  du sommeil,
   Vite,
   Attrape de quoi,
   Fixer au passage,
   ce ruban de mots,
   Qui s'enchevêtrent,
   Et n'est pas encore poème,
   
   Avant que ce chant,
   Ne se détruise,
   Lorsque la conscience,
   Aura repris le dessus.
   
   L'espace entre les mots,
   Amène les sensations,
   Et les images la saveur,
   Des couleurs encore inconnues,
   Dépêche-toi de les transcrire,
   Qu'elles ne restent pas prisonnières
   De ta tête.
   
   Le futur immédiat,
   Fait que l'on néglige souvent,
   Ces formations fragiles...
   Ces boucles lovées sur elles-même
   Se fanent si vite.
   Dès qu'elles  sont  exposées,
   A la lumière du jour.
   
   Doit-on en conclure,
   Qu'elles  devraient
   Rester proches de l'obscur
   Et appartiennent à la nuit ?
   
   C'est  sans doute
   Dans les  corps oubliés
   A eux-même,
   Et proches dans l'immobilité,
   D'une mort dessinée,
   Que travaillent le mieux,
   Les  cerveaux libérés.
   
   C'est une danse farandole ,
   Au creux  du repos,
   Où les âmes recueillent,
   Ce qui reste de l'essence des jours.
   En extraire quelques gouttes,
   Est toujours un exercice
   D'équilibriste...
   
    Les mots répugnent à se fixer
   Sur le papier,
   Regroupés en strophes.
   Ils nous observent de loin,
   
   Les prélever intacts,
   Et garder leur fraîcheur,
   N'est pas des plus simple.
   Peut-être faut-il les laisser ,
   Vagabonder à leur aise,
   Si volatils.
   Ils agissent à leur guise.
   
   Et se moquent de notre quotidien
   De nos détours du jour,
   Pour mieux s'emballer
   Dès que le noir annonce son retour.
    .