Chronique d'une mort annoncée

Sous vos pieds le sol se dérobe une fissure prend naissance, la faille se propage loin devant vous et revient vous encercler, vous êtes pris au piège.

L'explosion des maux se produit devant vous, fait irruption du macadam et vous arrache à votre quotidien.

La rage est une onde de choc qui vous tire les tripes du sommeil, la banlieue vous gagne, sa complainte commence à débiter un trop plein de paroles en prêt à porter, L'oreille esquisse l'amorçage d'un dévidoir à désespoirs, la mélopée perce le tympan, le marteau se joue de l'enclume, avant de mettre le pied à l'étrier le tempo ciselé à la hache vous pénètre par tous les orifices d'une overdose assourdissante.

La société défile, la bienpensante rédemptrice d'un mâle qui y pense et vous viole vos sentiments protecteurs d'une conscience inconsciente de la splendeur des dégâts.

L'infra son n'est pas encore un collapsus, mais l'étau ressert la boite à regrets et digère une insoumission devenue adulte.

Point d'espoir dans l'ordre de barbaries, le chant du cygne nous interpelle et de vous à moi il n'y a que du tu, le temps de pause n'est qu'un CDD qui accouche de silences non-dits.

Pour nos rêves de générations préconçues à la révolte adolescente, je beuglais de l'anti social qui n'était qu'un cri pour un Trust qui s'évanouissait dans le vide cocooné à la fin des trente glorieuses.

La musique est un cri qui vient de l'intérieur, alors le rap doit venir des enfers artificiels nés dans les OGM de générations verticalisées dans l'insalubrité de notre force obscure.

Ses traces lapidaires se taguent sur le béton qui s'enivre de ses phrases vitrifiées par le karcher de la Marianne.

Pauvre petite Marie de ma rue, les étoiles entre elles ne parlent plus de toi, trop loin de la vie des banlieues ton adolescence se fait le porte-drapeau de cette vague sans concession qui hurle son mal être, et nous dessine un no futur aux frontières qui regagnent le terrain perdu sur la terre de leurs anciens

Lcm