Dans un violon

Chaque mot comme une scie sur la peau. Cicatrices à vif. Les fraîches, les anciennes. Le chaudron de cailloux brulants, à chaque bouchée. La croix sur les épaules. Vas-y souris. Vas-y, sois-toi. La date, l'heure, comme des poignards, chaque ligne, comme des seaux de glace. Mais vas-y. Souris. Ya rien là.

Dehors. Vite. Je vrille. J'explose. Je brûle. Je me couche.

Je m'écris depuis le brouillard, le magma de mes pensées. Trop à l'étroit. Trois. Quatre. Cinq. Six. Le doute se déverse comme un torrent, misère ordinaire. Un endroit où le moi et ses doubles combattent, inséparables. A chaque coup, je perds. Je m'écris depuis les terres de la confusion, où rien de pire ne peut arriver.

Dedans. Doucement. Je tais. J'étouffe. J'abandonne.

Je m'écris depuis les terres pour me rassurer. Me dire que quelqu'un me lira. Je sais moins de chose chaque jour et je grandis quand même. Je croyais n'avoir rien commandé. Souhaité que rien, ni personne ne bouge. Pour prendre le temps de réparer la machine. Ou pisser dans un violon.