De cet écheveau on ne peut s'en défaire

C'est le temps qui nous emporte
           sans qu'on s'en aperçoive .
Les années se gravent
et semblent fermer les portes,

comme si on s'éloignait de rives
       et des sourires,
            pour n'y plus revenir,
de manière définitive .

Tu me parles de ces objets
         qui se sont enfouis
         loin dans l'oubli :
               tu parles à l'imparfait :

mais ils resurgissent
dans le présent :
          - c'était bien avant
                que la vie se tisse  - :

et tu te souviens
d'un grand nombre de choses :
                      - de la maison rose
                        et de ton chien

il est avec toi sur les genoux
avec ses grands yeux doux
pleins de candeur.
                     Tu regardes ailleurs .

C'est une vieille photographie
trouvée dans une boîte à cigares
tout au fond d'un tiroir ,
et qui resurgit .

                    C'est un sourire
                  évadé de l'enfance ,
une confidence
que tu vas reconduire

en te rappelant
de ces visages aux yeux fermés,
qui t'ont accompagné,
lorsque tu étais enfant .

                Leur donneras-tu encore vie,
à ces années d'autrefois 
que tu as enfouies en toi
et qui se sont englouties ?

         Non,               sans doute ,
mais c'est une odeur, une matière ,
        le grain de la pierre ,
le vieux baby-foot

qui patiente dans le grenier ,
         les enfants      et leurs rires ,
         que tu vas pouvoir dire
pour te les réapproprier .

Car on a beau faire ,
                   on ne peut pas gommer le passé ,
il nous maintient quelque part prisonnier.
( De cet écheveau on ne peut pas s'en défaire ).

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RC