EN THERAPIE XXII

- Je me sens seule, docteur. D'ailleurs personne ne m'a souhaité mon anniversaire.

- Même pas votre mère, madame ?

- Oh, elle n'a jamais eu la mémoire des dates. Puis avec sa maladie, elle n'avait  même plus celle des visages. Elle me prenait pour sa sœur, ce n'était pas très flatteur, d'autant qu'elle n'avait qu'un frère.

- Vous n'avez pas d'amis ?

- Vous savez quand on est héritière d'une grande fortune, on a que de faux-amis comme en anglais, surtout si on en a le physique.

- Comme « actualy », en fait, puis « long teeth ?

- Yes ! Autrement, savez-vous docteur, non, vous ne pouvez pas le savoir, puisque je ne vous l'ai pas encore raconté ou alors ; êtes-vous extra-lucide, aussi ?

- Si vous en veniez au fait, madame, à par votre solitude, le reste, ça va ?

- Non, car voyez-vous, quand j'étais jeune, mon père m'a heurtée...

- Ce ne serait pas violée, plutôt ?

- Non, c'est bien heurtée dans le sens d'affligée.

- Ça ne m'arrange pas, mais continuez, s'il vous plait.

- En me disant, en aparté ; « Tu vois ma fille, je m'entends mieux avec ta copine, qu'avec toi. »

- Je ne peux pas en juger, madame, il faudrait venir avec votre ancienne copine.

- Impossible ! Morte de mort violente non élucidée, ainsi que mon père, d'ailleurs.

- C'est dommage, on ne pourra jamais savoir, alors.

- Ce qui m'a heurté, docteur, ce n'est pas le terrible de la phrase, mais le manque de répartie que j'avais à cet âge-là.

- Et que lui auriez-vous répondu, à votre âge canonique d'aujourd'hui ?

- Une saillie comme : « C'est réciproque, papa ! » Avec toutes les torgnoles qu'il m'envoyait, à longueur de journée, à tour de bras, dans la tronche. Même s'il ne me violait pas, l'Enflure !