Epuiser l'ennui (part 4)

D’abord j’ai pensé que j’avais soldé les comptes, que j’étais quitte et c’est pas James Brown qui m’aurait contrarié sur le chemin du retour en chantant Soul Power dans un petit coin de ma tête. Donc, Centre ville et Vieux Port, pour y trouver je ne sais quoi d’ailleurs, propre à me rasséréner puis demi-tour brutal, spontané, pour longer les quais, les murs, les bâtiments et la voie du tramway jusqu’à son terminus.

Sous la tour de verre dressée comme au-dessus du i de la ville, les façades de conteneurs signalaient une salle de concert. Les affiches du Crédit Industriel et Commercial en format A4 placardées partout sur les grilles ont détourné un instant mon attention des rails, des wagons-citernes et des embranchements particuliers. Peut-être existe-t-il un groupe de (Henri) death métal qui sévit sous les mêmes initiales ? CIC wants you dead !!!

Parce qu’embranchement particulier avait toujours sonné à mes oreilles comme une rime douce (en dehors du fait qu’il puisse faire écho à l’éjaculation précoce), parce qu’un presque décasyllabe ouvert au monde, prometteur d’espoir comme la possibilité d’une noblesse ouvrière, parce qu’avoir pour son entreprise une ligne de rails SNCF jusqu’à ses entrepôts, était un signe distinctif qui vous élevait dans la hiérarchie industrielle jusqu’au point que l’Etat consente à vous octroyer un droit de desserte, embranchement particulier signifiait une particule  dont je me suis égaré. Il n’y a donc plus personne aujourd’hui pour réclamer ce droit. Les rails s’arrêtaient.

Je suis passé devant le parallélépipède du Conseil Général, noir et maladroit, se dressant péniblement aux côtés de la tour. Je me rappelle y être allé des mois auparavant, alors que je cherchais des renseignements sur les aides à la formation et m’être arrêté devant l’aquarium g(u)éant. J’avais du mal à concentrer mon attention sur le propos de l’hôtesse d’accueil qui me disait qu’il valait mieux m’adresser ici ou là mais que (comme d’habitude) il ne pouvait rien pour moi. Ne doutant pas de sa représentation de l’intérêt général, je l’avais vécu au singulier. Mais les mérous, rascasses, roussettes et autres murènes ne me quittant pas des yeux, je fus obligé d’aller vérifier par moi-même les dimensions pharaoniques du bassin. Mesurant la mégalomanie ambiante, je dévisageais, à pas comptés, les créatures peuplant l’équivalent d’une piscine de villa bourgeoise.

Leurs contours flous, leurs déplacements, leurs danses, leurs bégaiements, asthéniques, autistes, incongrus, sous leur oeil unique, faisaient le sel de notre conversation. Leurs leurres et mon moi, moi.

Je suis arrivé au-dessus des bassins, des hangars, des camions, des remorques, des conteneurs, des châssis, des tracteurs, des engins et la lune rappelait la géométrie des navires alignés en ordre incertain mais  décroissant. J’ai cherché un endroit pour fumer, me suis posé sur une rambarde en béton pour observer un moment le parking, les voies de circulation, leur signalisation, les grilles scellées dans le béton. Les pneus d’amarrage bordaient les bassins et les pylônes électriques frigorifiaient les cabines téléphoniques, étrangement nombreuses et concentrées en cet endroit. En jetant ma cigarette, j’ai aperçu, en contrebas, un bâtiment dont les pièces grillagées accueillaient des bidons, des fûts et de vieux écrans d’ordinateurs selon une classification toute administrative. Sentiment renforcé par la vue, sur ma droite de l’immeuble du Port Autonome, sorte de monument au blanc crème stalinien, vitré de stores blancs et jaunes sur six étages et surmonté d’un poste d’observation rappelant la cabine de pilotage d’un navire par sa forme et l’antenne radar tournoyant sur son toit. Sur le côté, un escalier extérieur en colimaçon parachevait l’œuvre. James Brown chantait I’m black and I’m proud.

J’ai remarqué la circulation, quasi inexistante à cette heure et je suis redescendu le long de la passerelle. En sens inverse, la voie ferrée menait jusqu’à la gare de triage, le silo, longeant les bâtiments, le gris des bétons. Chaque espace, séparant les murs et les grilles, comme autant d’interstices indéterminés, sans affectations particulières, recueillaient détritus déchets en tout genre, sans pour autant empêcher les figuiers sauvages de prospérer ici ou là, crevant les grillages et débordant l’avenue.

J’ai tourné à gauche, sans plus d’intention que ne me pas trop m’éloigner. Les tracts de la CGT auraient dû m’alarmer pourtant, fléchant le chemin, je suis tombé sur des résidus de pneus brûlés hérissés de ferrailles rouillées, et d’ombres syndicales tenant conciliabule autour de tables de camping et de braseros.