Finalement

Sollicitude inconcevable
De solitude si détestable
De cent années combien-seront,
Par des pantins, articulées.

Et dans un siècle d'or noirci
D'une blancheur incontestable
Le sang banni de nos huit vies
Sera vidé de nos eaux sales.

Et si en milles et milles tours
Un jour le jeune troubadour
Oublie toujours le mot amour
Nous verrons donc mourir le jour.

Puis à minuit heure de l'horreur
Nous reviendra "Jack l'éventreur"
Et autres disciples du diable
Chacun prêt à se mettre à table.