Funambule

                                                  Je
                                               Tiens
                                            Très mal
                                           En équilibre
                                               Sur le fil
                                                 Aiguisé
                                                    De ton
                                              Ambiguïté.

                                       « Aimes-moi,
                                   Mais ne crois
                                          Pas
                                            Que
                                                  J'en ferai
                                             Bientôt
                                                De même
                                              Mais tiens,
                                   Te souviens tu

                                                 de nos
                                              Jours heureux ? »
                                         Sembles-tu
                                                   Dire.

                                                 Et
                                            Pendant
                                          Que la balle
                                     Dénuée de grâce
                                                        Tente
                                     De garder la balance ;
                                            La lanceuse de
                                                           Couteaux
                                                S'exécute,

                                          Experte

                                      Avec

                                          Cadence

                                              Et sang froid.

                                                 Tu
                                           Me tiens, en
                                                             Suspens
                                                         Dans la paume
                                              De ta main
                                            Et j'y danse.

                                             Fervent
                                      Derviche,
                              Fautif et jadis
                                          Païen
                                        De cet amour ;
                                                     Pieux,
                                              Transis
                                                     Et en
                                                        Transe
                                                  Qui s'autoflagelle,
                                                      Je danse
                                             De mes deux
                                       Pieds, gauches,
                                             Sur le fin rasoir
                                               De tes
                                          Désirs;
                                               Et pire,
                                                    Avec joie,
                                             Sur le tempo
                                                       De tes
                                                  Humeurs.

                                  Mais voilà,
                            Combien de temps encore ?
        On ne peut être chanceux après un tel faux pas

                             Il faut bien une chute
                        Tout ce qui monte, et cetera

                           Je file vers le sol sans filet.

                                      Après l'étoile,
             C'est le vide qui m'accueille
                                             La cœur f  ra    ca s  sé