Haruki Murakami

Haruki Murakami

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L'imagination est un animal, tantôt sauvage, tantôt dompté. Soit elle vous suit partout et vous câline durant votre sommeil, soit elle vous échappe et part se cacher comme un vieux chat malade. Celle d'Haruki Muraki est aussi majestueuse qu'un lion dans la savane (la mienne hélas est comme un lion amorphe en cage). Triomphante, forte, reine de son esprit, riche et colorée, elle l'accompagne à chaque instant. De ma courte vie de lectrice, je n'ai encore jamais lu de romans aussi imaginatifs et poétiques que ceux de cet auteur. Murakami n'est pas fait comme nous. Son cerveau produit des histoires et des images qui outrepassent les dimensions de l'échelle humaine. Comment penser et simplement écrire un livre comme Kafka sur le rivage ou La fin des temps? Ses livres ont la folie et l'absurdité des rêves. Lorsque l'on referme ses romans, on ressent le même étourdissement que celui au réveil d'une nuit pleine de songes.
Il n'y a pas de catégories où ranger ses livres qui sont sans conteste inclassables. Je dirais qu'ils sont un brin philosophiques et très "oniriques". Ses romans sont peut être les seuls que je relierai une seconde fois. D'abord pour mieux capter un langage qui a l'opacité des rêves et aussi pour mieux m'imprégner d'une ambiance que je connais déjà.

A ma grande déception, celui qui n'échappe pas à son imagination, a échappé de peu au prix Nobel cette année. Mais personne ne le mérite plus que lui, alors prions mes frères pour que ça lui tombe sur la gueule car Murakami est un conteur, un conteur de génie.