La Haine.

La haine. C’est celle qui te caresse, qui te berce. La rage de l’être, acide. La  morosité sous les ongles, elle écorche les corps. Déchirée par ses flots de brûlures haineuses, le temps trépasse la vie. C’est comme si sur des braises, embrasés les chairs remplies de haine. Une falaise ou la chute ne s’arrête jamais. Eternellement la colère se dispute votre émoi, pour rejoindre l’inconscience. La rancœur blesse, comme des chagrins oubliés.  Crier hurler cette haine a en a faire chavirer les navires, mais pour qui ? Pourquoi ? La haine c’est le sang qui coule sur une peau blanche. Les perles qui ruissellent comme une plume sur un visage fatigué. Le vent violent qui frappe votre corps fragile.  L’aigreur d’une vie...