La nuance de son gris.

A mesure qu'il vieillissait, il se colorisait, se grisait vers les tempes, prenait une odeur piquante de supermarché sur les joues, une saveur acre et camphreuse, desséchante et alcoolisée. Ces nuances pragmatiques et huileuses faisaient dire à ceux qui n'y étaient point accoutumés, que le Jacky, semblait comme un vieux blouson de chez Cash Converters; celui qui prend toute la condensation de la vitrine, face au bloc suspendu de la ventilation-chauffage en dessus des caisses. Jacky, pour faire simple, sentait l'humidité et le discount amoureux.

Pour plaire à nouveau, il se demandait s'il ne devait pas essuyer la poussière de la table et rincer la serpillière, s'il ne devait pas se mettre à jour, à la date, se mettre dans un Quo Vadis pleine fleur et pleine peau, afin de taire les petites langues et nuire les petites rumeurs. Ou peut-être juste prendre un café avec Béatrice, tout simplement ?

Jacky est comme ça, il pense régulièrement à des choses qui n'ont rien à voir de l'action dans laquelle il se trouve. Quand il fait du sport, par exemple, il pense à la couleur délavée des rideaux de son salon qu'il n'aime plus, et très peu à son rythme cardiaque. Il se dit en se grattant la tête que la vie finalement: 'C'est pas qu'au pouls que tu la prend, c'est aussi dans la toile de l'araignée qui pend sous la barre, sous la tringle... tu vois ce que j'veux dire !' ... La serviette qui l'épongeait la vidait de son parcours.

Il est des gris qui tournent à l'outre mer, d'autres qui finissent dans des codes et des nuanciers d'architectes. Tient toujours celui du rouge de ses lèvres, celui entre les siennes.