La rose et le chardon

De quoi suis je fait?

Quel est l'arbre et quel est son fruit?

Mes racines cherchaient la terre hospitalière

Et n'ont trouvé que du sable

Je m'étais posé à côté d'une rose

Cherchant la compagnie

Et ne détestant pas les épines

Mais je n'ai pas grandi

Elle me trouva malingre, souffreteux

Et son sol était mon poison

Elle n'avait pas de terre sous ses feuilles

Un substrat indigeste lui donnait son éclat

J'avais besoin d'eau et de lumière

Elle poussait grâce à des rayons d'un soleil factice

J'avais mal choisi ma compagne

Elle était rose, je n'étais que chardon

Je révais de prés immenses

Elle ne voulait qu'un chez soi.

Je voulais tutoyer les étoiles

Elle ne les voyait même pas.

Pour finir, je suis mort un matin

Sous un jet malsain

A ma place pousse un hortensia

Qui n'aura pas plus de terre que moi.

Qui m'a mis au monde

Pour me donner pareille figure

Quel est la fleur dont je suis le fruit

Et quel est l'arbre ou le buisson qui fut mon père?

Il n'y pas pas de morale à ma vie

Il n'y en aura pas pour ma mort

La rose défunte aura quelque poêsie

Cela lui fera grand réconfort.