L'aile ou la cuisse

Il faut que l’ange passe. À travers les satellites. Sinon cette femme va mourir. (Vous me direz, qu’il passe ou pas, elle y passera.) Ce que vous nommez hasard consiste en fait en ajustements de précision : traverser cette rue, tandis que l’ange écarte les hommes, s’il le faut, il les boxe. (C’est déjà arrivé.) Échapper à l’impensable, en se grattant la nuque qu’un doigt dirige, presser le pas. Mais, de plus en plus, leurs ailes se coincent dans le bazar gravitationnel, et les hommes saisissent au lieu d’accompagner. À part les cris, rien ne s’envole.