L'air de rien

Entassés, c’est l’heure d’affluence sur la ligne 7 du métro parisien. Chacun y met du sien, plus ou moins. Je ménage un semblant d’espace vital à ma voisine qui m’écrase le pied. Plus je recule, plus elle se colle à moi et appuie et tourne consciencieusement son escarpin, regardant ailleurs,  l’air de rien.

Les portes s’ouvrent. Ruée dedans, ruée dehors, choc au milieu. Soudain des cris, un mouvement de foule, un début de panique.

Je sors avec au bout de ma chaussure pointue le sang des varices de ma voisine, l’air de rien.