L’arbre sacré

Ma muse est enracinée dans le papier,

s'effeuillant doucement comme un brouillon d'automne.

Une à une de ses pages raturées

Écrites au fil du temps, les mots se confondent,

Et montent ; au plus haut de la sève divine.

Écoute cette douce musique sacrée,

Provenant du bois tendre de l'olivier,

qui porte les notes: fruits amers et violines.

Ce sera sur la portée, qu'elle deviendra mélodie,

Sinueuses rainures, lignes de vie,

chant du vent dans des branches sans abri,

Arbre sacré , murmure moi la poésie. 

Laurence malabat