Le comédien

1 Heure trente sur la scène nue.

Juste un homme qui marche de long en large, le front dégoulinant sous la lumière des spots, le regard ivre d'angoisse contenue.
Plus loin, la salle: ombres humaines prêtes à aimer ou à abattre.

Il avait donné les premières notes d'un long monologue, avait laissé glisser quelques mots , leur avait donné une coloration absurde. Puis il avait entendu le silence et les premiers rires.

Alors seulement, il commençait à vivre. Sa voix devenait l'ondulation de son âme, il n'était plus l'acteur mais un dompteur de mots.

Il caressait l'espace de ses sons magiques qui au delà de leurs sens communiquaient la vie. Il ne jouait pas la joie, ni la colère, ni la peur ou la souffrance. Il était tout cela.

Le temps n'existait plus. Il ne savait pas s'il était là depuis une heure ou moins lui qui conversait maintenant avec l'éternité.
Devant les yeux d'un public transporté, abandonné, il était devenu l'homme immortel.

Sa voix cognait aux portes de l'âme, caressait ses femmes lascives aux seins rosis par la sueur et aux regards brillants de larmes.

A ces hommes et à ses femmes qui comme chaque soir l'applaudissaient, il avait offert une part de lui, dont il s'était dépossédé, mais il ne saurait jamais répondre à cette interrogation: Était ce la part d'ombre ou de lumière ?