Le gaga

J'habite à côté d'un Institut pour personnes atteintes de handicapes psychomoteur, mais surtout psycho, des gus gagas, quoi ?

Et pas plus tard que jamais, je croise dans mon impasse deux jeunes femmes en tenue d'infirmières. Je leur dis, comme ça, pour plaisanter : « Vous avez perdu votre patient ? »

- Vous l'avez vu ??? (Crient-elles en cœur, affolées.)

- Qui ? (Dis-je, platement.)

- Il est dangereux, il est armé !

- D'un couteau ?

- Non d'un char d'assaut qu'il a emprunté à la caserne militaire.

Ok ! Ok !

Rectificatif.  Bon, pour être tout à fait honnête, le début de mon histoire était, cent pour cent, vrai. Rebond, la fin, plus approximative. De toute façon, on s'en fout, car on ne l'a jamais retrouvé le fou. Il coure toujours et ne nous revient que la nuit, chevauchant un aspirateur, faut vivre avec son temps, pour se dessiner en ombres chinoises sur le spot 220 méga volt de la Lune.