Le guitariste maniaque

-         Eh, vas-y, l'autre, un coup de jack, en passant. Allez, sur le verni de ma guitare !

-         Quoi ?

-         Regarde, il y a pète, maintenant.

-         J'n'vois pas. Où ça ?

-         Non, ça ne se voit pas, mais si tu passes le doigt, là, on le sent.

-         Attends, elle en verra d'autres ta guimbarde.

-         Comment cela d'autres, ma guimbarde ?  Elle a plus de quarante ans et elle est comme neuve. Avant, elle n'avait pas un pète, maintenant, ça'y'est, elle a un pète, maintenant.

-         Tu sais, quand même, qu'on est un groupe de sauvages, nous ! Du full métal liquide à 540 degré-kilowatt. Faut qu'ça déchire ! Faut qu'ça Pète !

-         Justement, elle a un pète, maintenant.

-         Ecoute si tu ne passes pas ton doigt dessus, tu ne le sais pas. Alors ?

-         Ok ! Alors, toi, tu crois que quand ça ne se voit pas, ça n'existe plus.

-         Ben, ouais ! Regarde, façon de dire, ma femme, elle n'est pas là, elle n'existe plus. Je vais pouvoir emballer des groupies.

-         Vous avez des fans ?

-         Non, aucun. Mais c'était au cas où.

-         Bon, comment on fait pour ma guitare, on fait un constat ?

-         Tu commences à me les gonfler avec ton épave, toi ! Bientôt le pète, c'n'est pas seulement sur ta gratte que tu vas l'avoir.

Finalement, je ne suis pas entré dans ce groupe. Le full métal, ça ne rend rien avec la musette.

Au fait, il faut que je vous dise, je m'étais trompé. Elle n'avait rien ma guitare, ce n'était pas un pète, c'était juste une crotte de nez. Ouf !