le pêcheur à la ligne

L'ombrage,

la dérive lente des corps dans les heures chaudes

de midi,  

le lit des eaux   de graviers et de pierres,

les berges fraîches des rivières,

le frisson des poissons d'argent.

Sous les arches des ponts ,

le silence habillait le vent  d'un tendre écho.

Tu ne me disais rien de sa caresse sur la peau,

du cerne obscur des voûtes grises,  

et quittée  l'ombre,   du soudain vertige 

de la lumière,  de l'éblouissement  du soleil.       

Sur la berge dorée,  étais-tu   ce pêcheur

à  la ligne,   musette vide,

rêvant d'une truite arc-en-ciel   ?       

Illustration : Gustave Caillebotte - Pêcheur au bord

de l'Yerres