Le rêve d'Eve

L'hirondelle blessée pleurait de terreur. L'idiote accrocha un ruban à l'orange de son pied et la souleva dans les airs. L'hirondelle s'écrasa violemment contre la vitre embuée.

Tu étais là, toi aussi.

Tu as tout vu à travers mes yeux.

Mes yeux terrifiés.

J'ai quitté la morgue en pleurant.

Il y avait du sang sur le chemin.

Et sur mon cœur. Comme s'il cherchait à sortir de ma poitrine.

Et dans ma bouche.

Je crois que j'avais, littéralement, le cœur au bord des lèvres.

L'hirondelle s'était effondrée à mes pieds et ses petits morceaux sanguinolents, ainsi que les pétales d'une fleur rongée par l'aube, s'étaient répandus sur le sol froid.

Je ne pourrai jamais.

Je n'en serai jamais capable.

Je n'ai jamais su faire.

L'amour est un mystère. Pourquoi, quand tout semble d'une évidence folle, y a-t-il des oiseaux morts sur mon chemin ? Comment ne suis-je pas capable de les repousser de ma semelle pour avancer malgré tout ? S'amoncellent-ils comme autant de preuves lucides dans l'unique but de me convaincre moi-même que cet amour n'a pas de sens ?

L'amour est insensé. Oui, peut-être.

Tout comme les oiseaux morts sont dénués de signification. Ils en ont revêtu une, autrefois. Ils étaient les symboles de ce qui n'est plus, de ce qui, au fond, n'a jamais su exister que dans mes rêves.

Je suis un oiseau mort.

Je ne peux pas sacrifier ma liberté chimérique dans tes bras.

Je ne veux pas qu'un jour tu repousses mes petits morceaux sanguinolents, ainsi que les pétales d'une fleur rongée par l'aube, répandus sur le sol froid.