Le ver est pour le fruit : ode à Vénus

D'aucuns glosent sur lui jusqu'au col de l'ennui
Y pensant tout le jour, le cherchant dans la nuit
Objet d'éternel désir quoi qu'elle fasse,
Lui se pâmant quand la broussaille s'efface
Elle approuvant la Nature qui l'a faite, c'est pile
Poil que ce mont n'a point besoin qu'on l'épile.

Mais tout ceci n'est que bavardage un peu vain
Car il n'est point besoin, c'est sûr, d'être devin
Pour saisir l'essence même parmi tout ce bruit :
Ce n'est pas la ramure qui nourrit, c'est le fruit.
Il en est un que modestement je savoure,
Pour qui je me damnerais sans once de bravoure
Laissant au Malin tous les honneurs que je brigue
Enfant des jardins de Babylone : la figue.

Elle se languit sous le soleil couchant
Parée de haut et de bas d'appâts alléchants.
Elle attend son amant dans son écrin de velours
Fendue de peu par Phoébus son premier amour
Gonflée de vie sous sa feuille couleur d'ambre
Exhalant ses senteurs dans l'éther de septembre

C'est là que je la cueille, dans la fraîche rosée
C'est là que je l'accueille dans mon panier, posée.
Souffrant de ne la point heurter, je la caresse
Puis je l'enserre plus fermement, puis je paresse
Et la libère enfin du tissu nourricier.
La contempler d'abord quoi que vous en pensiez
Profiter de son grain, admirer ses contours,
Se laisser emporter, préférer les détours.

Mais le désir est félin, il sait se tapir
Se fondre dans les herbes où à peine il respire
Puis bondir du néant et rompre l'embellie :
La faim m'étreint, mon corps veut sonner l'hallali.
N'y tenant plus, je fends l'armure du fruit charnu
Découvrant l'améthyste ainsi mise à nu
Je plonge goulument langue et lèvres avec délice
Savourant à l'envi le miel de sa matrice.

Alors foin de toutes ces querelles intestines
L'essentiel s'embarrasse peu de la patine
Que la figue soit d'Alep ou de Carthage
Qu'elle s'abandonne au fond d'une prairie sauvage,
Sur un gazon anglais, un carreau de Toscane
Ou que notre plaisir lui préfère la banane.