L'épitaphe

On ne grandit jamais de l'enfant en soi,

Tendre bercée, dont le parfum passe,

Parfois comme une effluve et jette un émoi,

Ces bribes, ces souvenirs, ces tiédeurs éparses.

Ces précieuses fortunes comme l'or des rois,

Qui au repli de l'âme, se figent et s'amassent,

Et pèsent en nous, vigoureusement, de leur poids ;

Et dans nos marches futures, nous font marges et masses.

Qu'étais-tu encore hier, te le rappellerais-tu toi?

C'est toujours son passé que l'on a en face,

Et l'on souffre toujours d'être ce que l'on fut une fois,

Bien que les âges derniers nous emporte la grâce,

Et que bientôt plus rien ne restera de moi,

Mon existence, certainement, ne me fut jamais lasse,

Et l'épitaphe de ma vie dira sans doute ma foi,

Quand le temps me viendra de vous céder la place.